Maio passou, assim depressa, já não há ruínas, há um deserto árido, mas já não há ruínas dentro de mim.
Teve medo que a morte do seu amor a matasse e por isso mal a viveu, assim que conseguiu guardou tudo num recanto do pescoço e no esófago, agora pesa-lhe o peito e não sabe porquê.
Quer retirar tudo lá de dentro e não sabe como, não sabe escrever poemas e canções, e as palavras parece que fugiram do lugar...
Um silêncio.
Dois silêncios.
E a dor permente que não a deixa respirar.